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Por almas de amantes devorar, em meu coração se fez a negrura: só o que sinto é colossal amargura, pois seus desejos posso antecipar. Meu peito, não mais firme, vai e procura o vÃcio e a langue fome suplantar: rastreou teu pulsante bezoar, do veneno amargo a última cura. Meu coração velou-se de carmim, sem saber […]
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pecado é meu amor,
monstruoso, profano,
lástima, insano.
é ao puro, terror.
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A música toca.
Brilham estrelas no chão,
reflexos de luzes.
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A tribo, a poesia, as estradas, no espelho, a tradição, refletida.
Amor é fogo que arde sem se ver; É ferida que dói e não se sente; É um contentamento descontente; É dor que desatina sem doer. É um não querer mais que bem querer; É um andar solitário entre a gente; É nunca contentar-se de contente; É um cuidar que se ganha em se perder. […]
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O original é em alemão, em que Elf e Eleven são a mesma palavra: Elfe.
O poema é de Eduard Mörike.
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Hoje achei uns manuscritos que fiz por volta dos meus 16 ou 17 anos, poesias, anotações. Acabei me inspirando a achar as minhas poesias digitadas, importei pro Google Docs pra não perder mais. Tentei fazer algumas usando a métrica islandesa, mas é muito difÃcil no português, então algumas regras eu tive que ignorar.
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Não importa a direção, não importa a velocidade
Não importa o motivo, não importa a música
Não importa a causa, não importa a consequência
Importa a dança
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Fizeram um cÃrculo de fogo
ao som de tambores e flautas
eles dançam
enquanto no centro a febre, o suor.
“Meu distúrbio, não diagnosticado pelos mais renomados especialistas, não aceito pelos filósofos e religiosos, torna insuportável a minha vida. Todos à minha volta temem a morte, eu temo o nascimento. Devo explicar a minha situação, porque não tenho amigos que saibam dela e pretendo terminar a minha vida de uma forma que me seja familiar […]
